Je suis en train de mater ST / CO (j’ai enregistré).
Pour tout un tas de raisons que je ne développerai pas là, ici et maintenant, et d'ailleurs nulle part ailleurs, parce que j'ai la crampe, comme suggéré dans ma ci-dessous signature (« Lavorare Stanca », « Travailler fatigue », pour ceux qui ne liraient pas le Macaroni dans le texte*), le Rugby télévisé, depuis deux-trois saisons, me passionne de moins en moins (en toute mauvaise foi, rien à voir avec l’absence de mon club de cœur parmi l’Elite de la Crème des Elus).
K’on ne s’y méprenne pas, sauf mon respect pour les authentikes passionnés : suis pas du genre à ékumer les lices des bourbiers du championnat du kanton de Meaux (77) par -25° à l’ombre, homme !
« Tirage de Maillot », donc.
Y a des types, même sur le terrain, qui, les bras au ciel, implorent l’arbitre pour … « Tirage de Maillot ».
Repris en cœur par les incontinents de corvée.
Ou bien alors l’inverse, peux pas savoir, avec la wouifi, le bloutou, et tous ces progrès teknologiques ...
Aux citrons, ou bien alors un petit peu avant, j’ai coupé le son.
Il fut un temps, que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître ('tain, la référence !), où, dans les cas les plus pittoresques, on aurait alors parlé de « plaquage sans ballon ».
Mais ça, c’était avant.
Trois-quatre, quatre ou cinq saisons, tout au plus.
Aujourd’hui : « Tirage de Maillot » !
« Le Panache » (com es diu ?), et tous ces petits riens qui ont fait que j’ai aimé le Rugby, tout petit.
Il avait fallu attendre, attendre, attendre ...
Attendre ses onze premiers petits printemps, pour pouvoir entrer à l’Ecole de Rugby.
L’Ecole de Rugby.
Nous étions trois.
Heu dit « Le Plus Gros Comité de France », déjà, à l’époque.
Et quand tu as un peu grandi, cadet on te fait jouer junior, et Lycée de Versailles, que c'est une expression à la con mais que c'est dans la région ... pour arriver à être quinze le dimanche matin.
En vérité je vous le dis, d’ici dix-sept ans au plus tard, paske j’aime pas les comptes ronds, c’est pour le prix des tutus en boutique, au mieux pour la couleur des leggings téléchargeables sur imprimante 5D, que vous vous chamaillerez ici-même.
Valà, j’ai fini.
« Em cago en déu
Stupefaction ! »
Le premier sujet que je créé à moi tout seul de mes propres mains !
Pas très inspiré, mais ça soulage.
Et presque quinze ans que j’écume les lieux (Si, si ! Que les pisse-froid de rigueur s’enquièrent auprès des Grands Anciens) !
(Peut-être) à venir : « Comment je lance en touche avec les pieds deux mètres devant la ligne sous les yeux de l’arbitre qui s’en lave les mains et n’invoque pas L’Avis des Hauts », suivi de « Quand j’introduis en mêlée dans les pieds du 5/8[SUP]ème[/SUP] que personne sait qui c'est alors ça se voit pas ».
Ciao, ragazzi !
*Au passage, en lien avec un autre sujet qui n’a rien à voir, et dont je viens de survoler en diagonale les derniers atermoiements : Cap de Burro, je t’enkule très fort, à sec, dans la joie et l'allégresse, fier que je suis d’être à la fois Catalan, Rital, et Pied-Noir qui concubine depuis plus de vingt ans avec une autre Pied-Noir aux lointaines origines catalanes (les miennes respirent encore) et qu’on a même fait des enfants.
Smack, fissdeputanalfabête (pas la pute).
Pour tout un tas de raisons que je ne développerai pas là, ici et maintenant, et d'ailleurs nulle part ailleurs, parce que j'ai la crampe, comme suggéré dans ma ci-dessous signature (« Lavorare Stanca », « Travailler fatigue », pour ceux qui ne liraient pas le Macaroni dans le texte*), le Rugby télévisé, depuis deux-trois saisons, me passionne de moins en moins (en toute mauvaise foi, rien à voir avec l’absence de mon club de cœur parmi l’Elite de la Crème des Elus).
K’on ne s’y méprenne pas, sauf mon respect pour les authentikes passionnés : suis pas du genre à ékumer les lices des bourbiers du championnat du kanton de Meaux (77) par -25° à l’ombre, homme !
« Tirage de Maillot », donc.
Y a des types, même sur le terrain, qui, les bras au ciel, implorent l’arbitre pour … « Tirage de Maillot ».
Repris en cœur par les incontinents de corvée.
Ou bien alors l’inverse, peux pas savoir, avec la wouifi, le bloutou, et tous ces progrès teknologiques ...
Aux citrons, ou bien alors un petit peu avant, j’ai coupé le son.
Il fut un temps, que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître ('tain, la référence !), où, dans les cas les plus pittoresques, on aurait alors parlé de « plaquage sans ballon ».
Mais ça, c’était avant.
Trois-quatre, quatre ou cinq saisons, tout au plus.
Aujourd’hui : « Tirage de Maillot » !
« Le Panache » (com es diu ?), et tous ces petits riens qui ont fait que j’ai aimé le Rugby, tout petit.
Il avait fallu attendre, attendre, attendre ...
Attendre ses onze premiers petits printemps, pour pouvoir entrer à l’Ecole de Rugby.
L’Ecole de Rugby.
Nous étions trois.
Heu dit « Le Plus Gros Comité de France », déjà, à l’époque.
Et quand tu as un peu grandi, cadet on te fait jouer junior, et Lycée de Versailles, que c'est une expression à la con mais que c'est dans la région ... pour arriver à être quinze le dimanche matin.
En vérité je vous le dis, d’ici dix-sept ans au plus tard, paske j’aime pas les comptes ronds, c’est pour le prix des tutus en boutique, au mieux pour la couleur des leggings téléchargeables sur imprimante 5D, que vous vous chamaillerez ici-même.
Valà, j’ai fini.
« Em cago en déu
Stupefaction ! »
Le premier sujet que je créé à moi tout seul de mes propres mains !
Pas très inspiré, mais ça soulage.
Et presque quinze ans que j’écume les lieux (Si, si ! Que les pisse-froid de rigueur s’enquièrent auprès des Grands Anciens) !
(Peut-être) à venir : « Comment je lance en touche avec les pieds deux mètres devant la ligne sous les yeux de l’arbitre qui s’en lave les mains et n’invoque pas L’Avis des Hauts », suivi de « Quand j’introduis en mêlée dans les pieds du 5/8[SUP]ème[/SUP] que personne sait qui c'est alors ça se voit pas ».
Ciao, ragazzi !
*Au passage, en lien avec un autre sujet qui n’a rien à voir, et dont je viens de survoler en diagonale les derniers atermoiements : Cap de Burro, je t’enkule très fort, à sec, dans la joie et l'allégresse, fier que je suis d’être à la fois Catalan, Rital, et Pied-Noir qui concubine depuis plus de vingt ans avec une autre Pied-Noir aux lointaines origines catalanes (les miennes respirent encore) et qu’on a même fait des enfants.
Smack, fissdeputanalfabête (pas la pute).
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